Para mi amigo Turin...

Let me run with you tonight
Ill take you on a moonlight ride
Theres someone I used to see
But she dont give a damn for me

But let me get to the point, lets roll another joint
And turn the radio loud, Im too alone to be proud
You dont know how it feels
You dont know how it feels to be me

People come, people go
Some grow young, some grow cold
I woke up in between
A memory and a dream

So lets get to the point, lets roll another join
tLets head on down the road
Theres somewhere I gotta go
And you dont know how it feels
You dont know how it feels to be me

My old man was born to rock
Hes still tryin to beat the clock
Think of me what you will
I got a little space to fill

So lets get to the point, lets roll another joint
Lets head on down the road
Theres somewhere I gotta go
And you dont know how it feels
No, you dont know how it feels to be me

Tom Petty

Comin down is the hardest thing...

Well I started out down a dirty road
Started out all alone
And the sun went down as I crossed the hill
The town lit up the world got still

Im learning to fly but I aint got wings
Comin down is the hardest thing
Well the good old days may not return
And the rocks might melt, and the sea may burn

Im learning to fly but I aint got wings
Comin down is the hardest thing
Well some say life will beat you down
Break your heart, steal your crown

So I started out for God knows where
But I guess Ill know when I get there
Im learning to fly around the clouds
But what goes up must come down

Im learning to fly but I aint got wings
Comin down is the hardest thing
Im learning to fly around the clouds
But what goes up must come down
Im learning to fly
Im learning to fly

Tom Petty

Tormentas

Hace rato que no paso por acá y digo algo personal; hace rato que abandoné el mail y a los amigos, que no actualizo ni visito blogs, que no navego. Pero es que en medio de las tormentas la comunicación es difícil. Hay demasiadas interferencias y la prioridad es sobrevivir. Y yo hace un tiempo estoy en medio de mi propia tormenta emocional. La Casa Tomada de Cortázar cobra realidad cuando uno siente que el mundo está "tomado", que no hay salida, que el infierno, a diferencia de lo que Sartre decía, no son los otros, es uno mismo. No hay trincheras en la mente, no hay murallas, el dolor y la obsesiva necesidad de hacer balance de cada día y cada noche son cárceles y tortura suficientes.

Alguna salida se halla en los libros, en la excelente narrativa de Rosa Montero y su corazón del tártaro; Saramago, siempre Saramago, los ahogados hermosos y los buques fantasma de García Márquez... Un respiro en la música, en los boleros viejos, el DVD de U2 comprado original a un precio irrisorio; en el cine dulce y adolorido de los chinos, alegre y romántico de Pixar, ingenioso y bien actuado de los franceses... Un consuelo en el amor incondicional de un chiquitín de gafas, sin duda.
Pero, ¿habrá salida?
Dice Borges: "es el amor, tendré que ocultarme o que huir..." En mi caso es, simplemente, que el amor me ha abandonado.
Estoy triste.

¡¡¡Quiero Rooooock!!!

18 años.

Lo que más recuerdo es el aroma delicioso de tu pipa, fruto de un laborioso proceso al que te dedicabas cada cierto tiempo: moler las hojas secas de brevo, las cáscaras de manzana y mesclarlas con brandy y miel... Y tu colonia de lavanda, inconfundible, que se mezclaba en tu cuello con el aroma de la gomina "lechuga". Luego se precipitan los recuerdos: tu amor por las discusiones inteligentes, por el son y los boleros; tu gusto esquisito para vestirte y la hilera de zapatos finísimos que embolabas los domingos por la noche. Saltar sobre tu pecho ancho y caer entre carcajadas sobre la cama; los negocios que me planteabas y en los cuales yo debía pagar con besos y abrazos... Ir a misa muy pequeña, cogida de tu mano grande y segura, o ir a cine al Embajador y descubrir con gran asombro que ya te sabías todas las tramas de todas las películas; los buñuelos rellenos de guayaba en la 22 con 7 o los almuerzos en el club del Rosario, en los que le permitías a una pequeña niña mimada pedir cóctel de langostinos y Filete Mignon para almorzar. Tu recuerdo me sabe a postre de natas y a mil hojas de Picaflor, de la que comprabas la torta completa. Luego llega tu costumbre, tan tranquilizadora en mis miedos infantiles, de leer hasta altas horas de la madrugada; tu horrografía incorregible, tus modales impecables de cachaco impenitente. Te veo como andabas siempre, con tu saco a cuadros marrones de grueso paño inglés, las gafas gruesas y la bellísima corbata italiana. La pipa en el bolsillo y en la mano el paraguas. Eras seductor y agudo y me heredaste sin vergüenza ese gusto irrefrenable por las cosas buenas de la vida. No sólo el jazz sino el vallenato viejo, ése que tocabas de oído en la guitarra; no sólo el béisbol sino la buena mesa, los buenos licores, el buen cine.
Aprendí de tí el amor por Cartagena, por las tiendas de las carreteras, por Colombia, ésa que nunca quisite ver corrupta ni perdida; de tu mano recorrí el centro de esta Bogotá que vió nacer y morir y a la que le entregaste tus esfuerzos.
Hoy veo en mi hijo tu mirada y tu agudeza; el mismo pelo negro y rebelde de mulato, el mismo gusto por las cosas buenas.
Te extraño.

¡A volar, Cardenales!

Cardinals fly high!

Futuro Portnoy...

Bueno, a los cinco ya le gusta Slayer y oye Sepultura. No se quiere cortar el pelo nunca más porque él va a ser ¡roquero! y se quiere disfrazar de Aldaron en halloween. Ya hizo trato con su profesor de batería y también está aprendiendo a tocar guitarra. En fin...

http://s100.photobucket.com/albums/m30/nimphredil/?action=view&current=MOV00178.flv

El derecho a la gordura

Si, tengo 10 kilos de más... ¿Y?
Si, estoy gordita. Tengo "bananos". Y por esa razón deber quedar en el olvido la ropa apretada, los bikinis y los corsés... O.K.
De acuerdo, ya no soy físicamente atractiva para un hombre promedio.
Vale, no haría levante en el bar de moda.
Lo acepto. debo renunciar a sentirme bella, pues lo de hoy son las flacas anoréxicas y mi voluntad no da para dieta de hambre y mi bolsillo no da para gimnasio.
Está bien. Asumo las consecuencias.
¡PERO QUE NO PUEDA VESTIRME Sí QUE NO LO ADMITO! ¿CÓMO DIABLOS ES POSIBLE QUE LOS DISEÑADORES Y FABRICANTES DE JEANS NO HAGAN PANTALONES DE TALLAS SUPERIORES A 8???
¿Qué putas les pasa por la obtusa cabeza?
¿Cómo es posible que en ningún almacén de marca se consigan pantalones talla12?
¿Cómo es posible que en ningún almacén de ropa de chapinero se consigan jeans talla12?

Puedo aceptar que mi atractivo sexual termina donde nacen mis gorditos; es la maldita época materialista que me ha tocado vivir. Pero que no tenga derecho a ponerme unos jeans o una camiseta, eso sí que no lo acepto. Les va la madre a los diseñadores de mierda que no pueden imaginar a una gordita con sus jeans.

Como si fuera difícil hacer ver bien a una flaca. O a una vieja bonita. Ahí les va el reto a los diseñadores: que diseñen para que nosotras, las gorditas o las feas, nos veamos bien... Ah, porque eso sí les exige un poquitín de cerebro, ¡cabrones!

Friday

Hoy, más que nunca hoy y sobre todo, hoy...


Friday I'm In Love

I don't care if monday's blue
tuesday's grey and wednesday too
thursday i don't care about you
it's friday i'm in love

monday you can fall apart
tuesday wednesday break my heart
thursday doesn't even start
it's friday i'm in love

saturday wait
and sunday always comes too late
but friday never hesitate...

i don't care if monday's black
tuesday wednesday heart attack
thursday never looking back
it's friday i'm in love

monday you can hold your head
tuesday wednesday stay in bed
or thursday watch the walls instead
it's friday i'm in love

saturday wait
and sunday always comes too late
but friday never hesitate...

dressed up to the eyes
it's a wonderful surprise
to see your shoes and your spirits rise
throwing out your frown
and just smiling at the sound
and as sleek as a shriek
spinning round and round
always take a big bite
it's such a gorgeous sight
to see you in the middle of the night
you can never get enough
enough of this stuff
it's friday
i'm in love

The Cure (y que vivan los ochentas, ¡carajo!)

Nightmare before...

Bueno, pues ahí van....

1. Que algo le pueda pasar a mi hijo.
2. Morir antes de que Santi termine la universidad.
3. Otro divorcio.
4. Guerra nuclear.
5. Los tratamientos para adelgazar.
6. Ser considerada por mis estudiantes mala profesora.
7. Que desaparezcan los libros del mundo, o no poder volver a leer un libro.
8. El alzhaimer amenazante.
9. La balanza en las mañanas.
10. Que no haya una próxima temporada de Boston Legal.

Y, bueno, se lo paso a la loca de Calya...

Décimo, Toe, etc, etc.

En toda profesión se va alcanzando una mayor pericia en ciertas cosas. Yo, al terminar el año pasado (académico) estaba convencida de que era una muy buena profesora de niños de sexto y séptimo. Realmente había logrado manejar un lenguaje que me permitía acercarme a ellos y la edad en la que están es perfecta para fomentar en ellos lo que a mí me gusta: la fantasía. Cuando me dijeron que este año iba a tener que dar clases en décimo, realmente me alarmé. Llevaba ya más de una año sin darle clase a los "grandes" y este grupo en particular tenía fama de cruel e indisciplinado. Además, están allí los estudiantes más brillantes del colegio. Todo un reto. Me pasé las vacaciones enteras planeando qué iba a hacer con ellos. El primer día me temblaba la voz y era casi incapaz de sostener un papel. Ellos se dieron cuenta. Los niños son como los perros: huelen el miedo. Me pasé dos semanas dolorosas comprobando que mi clase era un fracaso. El tema no les interesaba (¡¡¡Cómo puede no interesarles el tema del comic negro y de lo urbano a chinos de décimo!!!) y mi voz se perdía en el infinito de sus charlas juveniles.
Me enfermé. Falté a dos clases. Hoy, después de diez días sin verlos, entré a clase con una seguridad renovada. Fue muy extraño. De repente tenía control total del grupo. Tomé unas reseñas que habían hecho y las desglosé, critiqué, alabé y dí la vuelta. De repente, ellos se comportaron como si estuvieran realmente ante alguien que tiene algo que ofrecerles. Alguien a quien respetar. Hoy adoraban el libro que les puse a leer, todo les parecía genial, obedecían y opinaban con sus brillantes cabezas, en una extraña armonía. Fue una clase excepcional. Y he recuperado el lenguaje para hablarle a los más grandes, cosa que yo creía perdida. Ha sido muy satisfactorio.

Igual de rico, el viernes tenía un examen con los de sexto sobre Drácula y decidí saltarme las reglas. les llevé Metal Gótico y los puse a relacionar lo leído con lo que oían. Fue fantástico. Adoro a los de sexto.

***

Por otro lado, no lo había dicho, pero me encantó tener a la Toe & Friends en mi casa el sábado pasado. Hacía mucho no me sentía tan a gusto con personas muy cercanas a mi corazón. Fue entrañable y satisfactorio y tengo que reconocer que la Toe sigue siendo muy importante en mi vida, más que por Tolkien (¿no se los he contado? voy a leer ESDA completo con sexto este año), por cada uno de ustedes a los que quiero con toda el alma. Gracias, Chapis, por el encuentro.

Y pues nada, me voy, que si no van a tener que inyectarse insulina. Bye.

Pasión de verdad

Mi hijito de cinco años toma en sus manos una serpiente de madera articulada y con voz seria y apasionada, y el mismo gesto de la foto, dice: "es una cobra real, la serpiente más peligrosa del mundo. Miren qué hermosos hojos negros tiene..."
Gracias, hoy extrañado Steve, por la pasión y el amor por los animales que has heredado a nuestros hijos. Con seguridad te lo digo: no pasaste en vano por este mundo.

El regreso de... ¡La gomita única!!!

31 minutos - Mico El Micofono - Sera porque te amo

...Será por que te amo

Excomunión y aborto

Bueno, que a muy pocos les importa hoy en día lo que la Iglesia opine, es cierto. Que estemos de acuerdo en que una niña no debería ser obligada a tener el hijo de su violador, también. Que las mujeres deberían tener control de su cuerpo y su sexualidad, y, sobre todo sobre su futuro, así es. Pero también es cierto que una institución multinacional que promueve el perdón y la defensa de la vida está obligada a manifestarse en contra del aborto. No puede haber casos de excepción. La "ley" debe ser para todos. Por eso entiendo la postura de la iglesia. No la comparto, pero la entiendo. Le corresponde a la legislación de un país promover las libertades individuales y defender a los débiles; pero las creencias y las normas de vida que promueve una fe específica son facultades personales y/o familiares. Así que la Iglesia Católica está en su derecho de excomulgar a quien sea. ¿Te sientes excomulgado? Bueno, entonces manifiestas que tu fe es la católica y que te apegas a sus normas, creencias y preceptos. Si no eres católico, ¿qué te importa? ¿Peleas acaso contra las prescripciones de otras creencias del mundo? Si no eres judío, ¿qué te importa que le prohiban a los judíos comer cerdo?

No quiero que se entienda que estoy en contra del aborto. No me siento facultada para juzgar a quien lo realiza, menos aún a una niña violada. Me indigan, sí, aquéllas mujeres que se lo toman como un método anticonceptivo más o a una de la que oí recientemente, que quería hacerse un aborto con seis meses de embarazo por que su hijito tenía problemas. Uno no puede ser ni tan irresponsable ni tan egoista en la vida. Y eso que yo sé lo que es sacar adelante a un hijo sola. Pero precisamente por eso, aquellos tan ligeros que despotrican contra la iglesia y demandan la libertad, a ver si pensamos un poco que libertad no es lo mismo que irresponsabilidad y que con la vida humana, así se trate de su comienzo, no se debería jugar.

De Rosa Montero

"He observado que la realidad tiende a manifestarse así, insensata, inconsebible y paradójica, de manera que a menudo de lo grosero nace lo sublime; del horror, la belleza y de lo trascendental, la idiotez más completa."

"Estoy hablando de cosas vulgares y cotidianas, porque, ¿qué puede haber más tópico y ramplón que ese afán de ser y no morir? No ha debido de existir ni un solo ser humano, desde el principio de los tiempos, que no haya experimentado alguna vez ese espejismo de hermosura, esa necesidad de permanencia. Hasta los idiotas tienen inquietudes trascendentales y aspiran alguna vez a la eternidad. La metafísica es la más común de las bajas pasiones."

Algo tan feo en la vida de una señorita bien.

Trabajo con una "señorita bien" (con varias, en ralidad). Y aunque resulta divertido para mí, tan "poco bien", a veces me pone a reflexionar con lo que dice. Lo último me dejó algo choqueada. Me lo dijo de manera muy afectuosa, eso sí, y muy procupada por mi:
-¿Y tú por qué sigues con ese niño? ¿Por qué no te buscas alguien mayor que tú, que te cuide, te mantenga y te ayude a criar a tu hijo?

Y bueno, pasmo en mi cara y silencio embarazoso... Es que yo no podía creer que alguien hablara del amor y de las relaciones de esa manera. Ya, ya, ya sé que así le hablan a uno las tías. Sí. Pero no lo esperaba de alguien más jóven que yo.

Lo que realmente me sorprendió fue lo que me dijo de ella misma. Es decir, ella ve las relaciones como un negocio fructífero del que se saca partido. Y me estaba sugiriendo que negara todo lo que siento en mi corazón por alguien, que lo lance lejos de mi vida y que me "consiga" a otro... ¿Que sea cómo?
¿El amor humano es así? O soy una ingenua o una ignorante. Pero yo no sabía que había que amar con declaración de renta en mano, pasado judicial y papeles de recomendación. Y menos que uno elige al tipo como en un supermercado.
Hay dos cosas graciosas. La primera, es que, si la vaina es así, NINGUN hombre se fijaría en mí. Yo sería producto descontinuado en el supermercado de las relaciones. La segunda es que la señorita afirmaba que me iba a ir mejor con uno mayor, pues "no te dejará dentro de diez años, te ayudará a crecer y te mantendrá económicamente"... ¿Y quién carajos me garantiza que los mayores sean lo suficientemente maduros como para comprometerse conmigo, asumir la crianza de un hijo que no es suyo y además durar conmigo el resto de la vida? Y, está bien, digamos que decido dejar de querer a Juan y "cazar" a uno de ésos... ¿Qué tendría que sacrificar para lograr "apresarlo"?
Ah, no, la vida, me parece, no es así. El amor no es un bien negociable. Y las relaciones necesitan bases firmes de pasión, amor y generosidad para salir adelante. Buen sexo, risas, espontaneidad y confianza. Y eso no se encuentra a la vuelta de la esquina.

Yo ya lo encontré... Ni loca lo pienso cambiar en una transacción bancaria.

Del amor y el penúltimo sueño

¿Quién ha dicho que el amor es uno sólo, que sólo se ama una vez y que para amarse hay que caer flechado al primer encuentro? Realmente indignada me ha dejado este libro de Angela Becerra, "El penúltimo sueño", que más parece el sueño decadente de las lectoras de Corin Tellado, llevado a 600 interminables páginas de zalamería redundante, en medio de una prosa que pretende ser poética y no sale de los clichés; maniqueo (los ricos son malos e infelices y los pobres buenos y felices) y lleno de aforismos que buscan ser sabios y no son más que lugares comunes. El peor libro que me he leído después de "Angeles y Demonios", y eso ya es mucho decir. ¿Por qué me lo leí? ... Bueno, me lo súper recomedaron dos mujeres que aparentemente tienen criterio literario... Shit happens.

Y es que el amor puede ser tan diferente y tan bello, no importa cuantas veces se ame. Eso de enamorarse para siempre y no poder amar a nadie más que no sea el "predestinado" me parece ridículo. Yo he amado con toda el alma, el cuerpo y el corazón a unos siete hombres en mi vida. Todos diferentísimos y muy importantes para mí. Bueno, y sin contar los amores adolescentes platónicos, ni los amigos que nunca pasaron a amantes, pero que hubiera podido ser; porque entonces la lista sería larguísima. Y para ponerme nostálgica tal vez tendría que decir que siguen en mi corazón, de alguna manera; quizás ya no quiera ni verlos, pero formaron parte de mi vida y a cada uno me entregué cual adolescente desbocada, desde los 16 hasta hoy. Con todos he sido feliz y llorado y tenido orgasmos múltiples. ¡Qué basura pensar que el sexo sólo funciona con un hombre en la vida!

Además, cada uno ha sido completamente diferente a los demás: altos y bajitos, gordos y flacos, guapísimos y feísimos; de arquitectos a veterinarios, pasando por músicos y financistas... (acabo de darme cuenta de que no tengo un "tipo definido" en mis preferencias).

Pero además y lo más importante, es que hoy soy feliz con un hombre y mientras permanezca a mi lado, él será mi único amor. Nada tiene que ver lo que he sentido antes. Cada enamoramiento ha sido profundamente intenso, pero he olvidado y ahora soy feliz de nuevo. Amando, riendo, llorando, haciendo el amor (que igual se hace todo el tiempo, no sólo mediante el sexo)... En nada ha disminuído la intensidad de mis sentimientos por lo que tuve en el pasado. Al contrario, cada uno me ayudó a comprender mejor a los hombres y a crecer como mujer.

Así que para seguír la prosa del libro (que debe llamarse así porque el último sueño que se concibe tras leerlo es que ardan todos lo ejemplares de una vez), debo agradecer, con el alma temblorosa en esta noche limpia y azul, con el pestañeo cómplice de las estrellas como compañía, a todos los gentiles hombres que alguna vez he amado.

...¿Insulina?

Para Turin

Bueno, un post de mi amigo Turin mi recordó esta bonita historia. ...Creo que las mujeres solemos ser como el árbol (hay que ver qué se hace).

THE GIVING TREE

Once there was a giving tree who loved a little boy. And everyday the boy would come to play swinging from the branches, sleeping in the shade, laughing all the summer’s hours away. And so they love, oh, the tree was happy.
Oh, the tree was glad.
But soon the boy grew older and one day he came and said,
"Can you give me some money, tree, to buy something I’ve found?"
"I have no money," said the tree, "Just apples, twigs and leaves.
But you can take my apples, boy, and sell them in the town."
And so he did and, oh, the tree was happy.
Oh, the tree was glad.
But soon again the boy came back and he said to the tree,
"I’m now a man and I must have a house that’s all my home."
"I can’t give you a house" he said, "The forest is my house.
But you may cut my branches off and build yourself a home"
And so he did, oh, the tree was happy.
Oh, the tree was glad.
And time went by and the boy came back with sadness in his eyes.
"My life has turned so cold," he says, "and I need sunny days."
"I’ve nothing but my trunk," the tree says, "But you can cut it downAnd build yourself a boat and sail away."
And so he did and, oh, the tree was happy.
Oh, the tree was glad.
And after years the boy came back, both of them were old.
"I really cannot help you if you ask for another gift.
I’m nothing but an old stump now. I’m sorry but I’ve nothing more to give"
"I do not need very much now, just a quiet place to rest," The boy, he whispered, with a weary smile.
"Well", said the tree, "An old stump is still good for that. Come, boy", he said, "Sit down, sit down and rest a while."
And so he did and, oh, the trees was happy.
Oh, the tree was glad.

Por qué el mundo no necesita a Superman

Bueno, pues porque no necesita enriquecer gratuitamente a un montón de pelmazos de la industria cinematográfica. Y digo gratuitamente porque deberían devolverme el valor de la boleta. He pagado por nada. Pero es que claro, si se trata de hacer negocios, es muy fácil reencauchar una historia conocida por todos y a la que otros le han hecho patrocinio (no olvidemos de qué manera Smallville ha popularizado al héroe entre las nuevas generaciones). No hay que preocuparse de la historia: contratemos a Corín Tellado para que nos escriba unos detalles adicionales a lo que todo el mundo conoce. Eso sí: Louis debe convertirse en una madre desnaturalizada, esposa mentirosa e inmoral. Superman debe ser un héroe sin cerebro al mejor estilo griego y Lex Luthor, entre más ofenda la inteligencia del público, mejor (no. Quien nos ofende es su novia. Ya.). Ah, y un marido abnegado e idiota... No ovidar muchos millones en efectos especiales, explosiones y terremotos.

Puestos a mirar, prefiero el Supermán (y sobre todo al Clark Kent) de la vieja generación; al Lex Luthor de Smallville (papacito e intersante) y a la Luisa interpretada por Kim Bassinger (ahhhh, no, esa era la periodista de Batman... da igual).

Y yo, de nuevo, me pregunto... ¿A dónde se fue la inquisidora periodista Lane? ¿Dónde está el six pack de la pancita de Superman? ¿Era necesario ponerle esa peluca espantosa? ¿Cómo puede deshacerse de la isla llena de cryptonita, cuando minutos antes no le permitía ni volar? ¿Cómo una madre arriezga a su hijo como esta espantosa Louise? ¿Por qué ahora todas las actrices deben parecerse a la ingenua y dulce Nathalie Portman? ¿Qué hacemos ahora con nuestros mitos, destruídos por un puñado de comerciantes-mercenarios insensibles? Para matar a Superman no fue suficiente con que Reeves muriera. Había que pisotearlo.

PS. He visto últimamente:
Mullholand Drive de David Linch, realmente psicodélica. En tipo estaba trabado cuando la escribió y realizó, seguro. Sueños, lesbianas, asesinatos... Muy del corte de Terciopelo Azul.
Monty Pyton's El sentido de la vida. Alucinantemente divertida, estos ingleses preceden a Douglas Adams e intentan averiguar, con sarcástico humor, a veces escatológico, el sentido de nuestra existencia. Si la ven, ojo al cortometraje preeliminar. Excelente.
Beowulf y Grendel: Pas mal, como diría un francés. Muy épica, creo que fiel al mito... Bien para una noche de martes.
Cyrano de Bergerac: pero qué buena realización. Una lástima que haya sido olvidada y haya desaparecido prácticamente de las tiendas de video. Divertida, romántica y un francés rimado impecable. Trés bien!

¡Hasta la vista, babies!