Esto no es mala leche, ya es leche cortada.

A ver, por dónde empezar...

Estuve tan deprimida que me dediqué a trabajar como adicta. Y eso me hizo alejarme de todo: internet, blogs, etc. Pero cuando volví y les conté a los fantasmas lectores de este blog que estaba triste, ninguno de los muchísimos conocidos mandó un mail o marcó el teléfono para preguntarme cómo estoy. No es que sea una situación fuera de lo común, pero me sentí un poquito más infeliz por eso.
Y me emputa. Todo en la vida, el maldito y lluvioso día de hoy, me da en la madre. Todo. Y por eso hablo con canciones, porque espero que alguien entienda qué siento, sin tener que gritárselo a nadie en el oído. Es una mierda. Ni siquiera puedo ser cínica hoy.
¿Qué me pasa? Que mi vida se desmorona. Que tengo 34 años y me siento sola, desalmada y cansada de todo. Que necesito tirar una noche entera, pero más que eso, necesito que alguien me lo pida. Que mi trabajo es espectacular pero emocionalmente agotador y vitalmente condenado al fracaso. Que me he dado cuenta de que cargo con heridas muy profundas y de hace muchos años, abiertas y llenas de porquería. Que extraño a mi papá. Que no tengo un puto peso. Que quiero hacer un alto y lanzar el ancla y descansar... Y no puedo. Que estoy gorda y no soy capaz de hacer dieta. Que me puse a repasar mi libreta de teléfonos y no tuve a quién llamar.

Eso me pasa. Ahora, si pongo una puta canción para decir todo eso y espero que me entiendan... Definitivamente mejor me piso.
Igual, le hablo a la pared.